Coupez pas !

L’autre jour j’suis allé au coiffeur. Ou chez, chais pas.

J’aime bien mon coiffeur, parce qu’il est coiffeur-pas con. Branché-sympa. Un oxymore vivant, quoi.

Dans son salon – oui, parce que mon coiffeur me reçoit dans son salon, c’est bien urbain – y’a que des jeunes-fauchés-top lookés qui coiffent des vieilles-friquées-top tapées.

Marketingement parlant, je trouve ça douteux. T’es comme qui dirais en situation de faiblesse, coincée en vitrine avec le cheveu dégoulinant plaqué sur les yeux. Alors, le jeune beau qui frétille sous tes yeux, c’est l’estocade.

Pour en revenir à mon rendez-vous, j’y allais dans cet état d’esprit que tu connais, Lectrice : le doute capillaire. Pas franchement sûre de ce que tu veux, pas franchement rassurée sur comment tu vas sortir. La métaphysique du physique est parfois insondable.

Et là mon coiffeur me voit arriver et il me dit « Mais qu’est ce que c’est beau cette longueur, ça te va super bien ! »

Je venais pour couper.

J’aime bien mon coiffeur, mais c'est une buse en marketing.