Pacifique apaisant

Il y a 6 mois, au beau milieu du Pacifique, une petite fille de 7 ans a décidé d’écrire à son grand-père, son grand-père qu’elle n’avait jamais vu, ni lu, ni entendu.

Cette petite fille c’est ma nièce – fille de ma sœur du bout du monde - et conséquemment, son grand-père est mon père.

Mon père dont je te parle si peu ici, et pour cause inconnue, parce que si on essayait de la connaître, on s’en sortirait plus de ces histoires de famille décomposée…

Une petite fille a écrit à son grand-père, et son grand-père lui a répondu.

Et de fil en aiguille – de cousine en cousine – mes filles aussi ont écrit à leur grand-père, et leur grand-père a répondu.

Et même si ces mails ne me sont pas adressés, je ne peux m’empêcher d’être émue à les lire, car ces mots de grand-père, ces histoires qu’il raconte – abracadabrantesque, et tellement inventives – me rappellent un papa que je croyais enfui – si loin dans ma mémoire, comme s’il n’existait plus, si loin de cet homme en colère, refusant tout contact, niant notre existence.

Je ne suis pas sûre qu’un jour, je retrouverais mon père, mais que déjà mes filles aient trouvé leur grand-père – qu’il ne soit pas si fou que j’ai voulu le croire pour accepter l’idée de ce deuil sans mort – voilà qui me console, voilà qui me soulage.

Il y a 6 mois, une petite fille de 7 ans a écrit à son grand-père, et aujourd’hui vraiment, je lui en dis merci.